Разбивая год на месяцы, недели, дни – Евктемон, возможно, искал упорядоченность. Пифагор, высчитывая отношения материального мира, возможно, искал упорядоченность. Платон, проводя параллели между звуковой волной и планетами вселенной, возможно, искал упорядоченность…

Поиск – это и есть, возможно, главное в жизни. Что я ищу? Что я искала в детстве?…

Помню – я искала тайну. Ещё не знала, что именно, но уже искала. А нашла чемодан, до которого никому не было дела. Он стоял, заваленный барахлом, в углу сарая. Там же лежали старые пальто и шубы. Ими по весне накрывали от заморозков грядки. До чемодана я добралась украдкой, когда родители ушли в собес. Я не знала, что такое собес, но туда мама и папа зачем-то ходили регулярно.  Я даже думала, что они там работают. Маму после моего рождения определили на пенсию, как многодетную. Я была шестой. Но братик передо мной умер маленьким. Меня уже и не ждали. Ещё бы, родителям по сорок пять и сорок шесть. Папе дали путёвку в санаторий Рахмановские Ключи, после него мама и обнаружила что, причиной её расправленных морщинок стала я. Сёстры рассказывали, что она нервничала, хотела избавиться – куда, мол, ещё один рот. Папа сына хотел… Уговорили. Но мать условие поставила, что если девка родится – пусть отец её сам воспитывает. Так всё и началось.

Папа был для меня самым близким человеком. Он играл со мной, учил музыке, вплетал банты в тощие косички, много рассказывал о своей семье, сочинял стихи, песни. А когда я болела, а это было часто, он поил меня тёплым молом с мёдом, маслом и пенкой. Вечерами мы садились около небольшого, с трёхцветной плёнкой, телевизора. Но я не смотрела его, а смотрела на папу. Любила гладить папкины оранжевые курчавые волосы, и постоянно спрашивала: — А когда я вырасту, у меня такие же будут?

Папа улыбался, прижимал меня, и мы смотрели какой-нибудь «Кабачок тринадцать стульев» или кино, в конце которого добезума хотелось плакать.

Мама всегда была рядом, но не вместе с нами.

Чемодан я открыла без труда. Какие-то письма, за которые сейчас многое бы отдала, старая потрёпанная, но большая книжка «Сказки А.С.Пушкина», которую я утащила к себе, открытки, подписанные на непонятном языке, и несколько фотографий артистов. Здесь же блестящий портсигар, а в нём марки, снятые с конвертов…

Тайна исчезла. Это оказался обычный чемодан со старыми предметами.

Сегодня я вспомнила о нём. Явственно встал запах содержимого. Этот запах стоит около свекрови. А я запоминаю события запахами. Почему перекинулась такая параллель из того далёкого чемодана в сегодня? Что общего между чемоданом и сегодняшним днём?

Скарб, который мы собираем всю жизнь, это всего лишь труха. Куда важнее память и умение понять «что ты искал», «что ты нашёл», «что не уберёг».

Сегодня ей уже в восьмой раз за два месяца откачали жидкость из лёгких… Ей больно. Врач сказал, что нужен медицинский матрац. Пашка (сын) и Володя съездили, купили. После сложного укола маманя уснула.

Вот и день ещё один укатился в прошлое – к чемодану. Остаётся – в памяти искать связи с сегодняшним днём, возможно, чтобы себя упорядочить. Зачем вот только?

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.

Навигация по записям