Опять подвергаю сомнению, что «милостива и справедлива жизнь». Вся фраза целиком отторгается, и фрагменты её. Слово «жизнь» не уместишь на одном блюде, и потому сказать о нём однозначно – то же самое, что выйти в мороз нагишом и делать вид, что тебе тепло. Что ж такое «милостивость», «справедливость»? От какой печки? В каком краю планеты? Или в какой части твоего организма?

Люди напридумывали много лишнего. Не потому ли и заблуждений стало столько, что интоксикация мозга отравляет всё большее количество особей. Питаясь падалью, мы сами уподобляемся ей. Мы ищем в себе то, чего там может никогда и не быть вовсе – потому как не посеяно.

Выстраивая место для своего быта – строим ли мы себя? Облагораживая своё тело – делаем ли мы себя лучше? Как панцирем, прикрываемся словами «любовь», «милость», «справедливость», не осознавая ни себя, ни их назначения.

Я поняла в какой-то момент жизни, что любовь – это всего лишь символ. Он воздвигнут на вершину жизни. Дойти до сути её – значит преодолеть всё, из чего она состоит, весь путь. И он не прост. На нём, как цветов в поле, раскидано добродетелей и недостатков. Сколько лет, сезонов «зима-лето» хватит, чтобы снять урожаи, посеять новые семена и взрастить себя? Откидывая пропащее (куда откидывая?), пестуя красоту (для чего?) – урожай будет у каждого собственный. Он и будет – любовь. Только не всем суждено насладиться этим урожаем. Слишком много условий. Где же тут милостивость и справедливость? Чья она? Кому она нужна?

А вы подвергаете сомнению устоявшееся? Или всё времени не хватает?

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Навигация по записям