(из переписки с человеком, приславшим свои стихи) Есть полёт души, а есть поэзия. И не всегда это одно и то же. Поэзия – это продукт творчества. А продукт не появляется из ниоткуда. Его ро/стят, поливают, он проходит испытание морозом и ливнем. Он не может вдруг, как в киномонтаже, стать из листика плодом. Так и поэзия. Читать далее →

Чему я обязана в этой жизни? В широком смысле – самой жизни со всеми её ухабами и полётами. В узком же – я не могу быть обязана никому: ведь не просила меня производить на свет, в котором мать меня оттолкнула от себя, а папа…Я его любила всей детской любовью, обнимающей человека, находящегося постоянно в музыке, Читать далее →

Сегодня я поняла разницу между «пишет» и «создаёт». Создавать можно только имея знания, опыт. Писать – равно, как малевать краской на заборе. Это, может быть, и будет шедевром…но это не способно питать века…Хотя, расписанные храмы – это ли не малевание…Да, нет же! Это роспись, т.е. создание. Читаю взахлёб, но с остановками и обдумываниями дневник Курдакова, Читать далее →

Август в мае   На майской, покачивающейся под ногами земле, мы устроили пикник, и смотрели на большое искусственное море, похожее на синильный напиток от почечных колик. Оно плескалось своими морёными волнами. Неужели ему не надоело столько лет – вечность! – облизывать берег,  который всё равно остаётся неласковым… А мы сидим, смотрим куда-то вдаль. И у Читать далее →