Салам, бола! Поговорим?
Я вопрошаю к тебе — заглядывающий в будущее малыш. Ты смотришь на меня глазами того, кто был в тот день с тобою рядом, из далёкого вчера меня впуская в маленький квадратик фотокарточки. Cделана она относительно давно, но распечатана, быть может, вчера в фотосалоне, что ближе к твоему дому. Ты уже не сидишь вот так, скрестив пяточки, и утопая в мягком одеяле, поддерживающим пока ещё не окрепшую твою спину. Твои маленькие ножки уже исходили тысячи километров дорог. Хотя, ещё не настолько много, чтобы снова вот так сесть – удивлённо, но открыто глядя на своё прошлое.
Твои пухленькие ручки уже обнимали не одного человека в этой жизни, начиная с мамы, бабушки. Твой взгляд, забравшийся в две сочные черешенки, сквозь тонкую кожуру которых просвечивает белая косточка зрачка, притягивает меня своею тайной:
— Кто-о-о ты?..
Девчоничий наряд выказывает маленькую модницу, кружавчиками, рюшечками и деликатными пуговками подчёркивая будущий стиль. В моём детстве не было таких платьев…
Но взгляд твой – мальчугана, немного обиженного на проделки взрослых.
Мне кажется, ты плачешь. Бола, тебя обидели, или ты только что проснулся, а взрослые решили поиграть с тобой, как с куклой – наряжая, щёлкая перед тобой затвором фотокамеры?
Стучится в подсознанье противоречие – «тебя переодели? Ты исполняешь чью-то роль?»… Мальчишка – в платье девочки – да, ну…
У тебя мило торчат ушки, особенно правое. Может быть, в школе злые языки не раз напоминали об этом. Но, непременно находился тот, кто защищал тебя, и был рядом всегда. Он очень похож на тебя. Но и ему доставалось.
У тебя очень красивые брови – радугой, птицей, изгибом линий вершин… Ты — дитя, коронованное величием гор, потому в твоём характере есть стремление к достижениям. Тебе с самого рождения улыбается перевёрнутый вверх рожками месяц, и ты несёшь по жизни эту лунную улыбку. Восточное дитя. Ты – гордое дитя.
« — Что понесёшь по жизни?»
«- Память предков…»
«- А кем ты будешь?…»
«- Я уже стою на том пути, который – бесконечность. И лью слова на ткань бумаги, и – пою… Пою словами, наполняющими смыслом…».
Широкий лоб не тронут пусть морщины. А волосы пусть пахнут льном и маком, чтоб самый близкий, дорогой твой человек, приникший к твоему покою, сумел любить тебя единственной любовью.
Салам, бола! Ты кто?
Я тайну эту не предугадаю.
Не для меня – угадывать. Бесцеремонно мнением своим вторгаясь в назначение чужое. Угадывание, по мне, сродни обману. Обману самого себя. Как будто бы от этого мир станет лучше. И я не знаю – кто ты. Я-не-зна-ю.
Но, непременно, ты есть — человек с желаниями, взглядами, мечтами. То — данность. Ну, как могу тебя сравнить я с кем-то, навязывая представление о том, кем будешь ты?!
И мы с тобою взглядами столкнёмся.
Случится это скоро.
Я скажу: — Салам, бола!
И улыбнусь.
И пожелаю счастья.
А после отвернусь.
У каждого своя дорога.