Смысл – это тень слова. В какую сторону она бросит блик, зависит не только от человека, обрамившего слово и расставившего его сородичей по своему разумению, но и от читателя, воспринявшего этот смысл, согласно своего мировоззрения.
Вот напишу я фразу: «Привет, друзья мои!», и читающий может расценить её двояко (или трояко?). Например…
Проснулся Читатель утром. За окном пасмурно, даже уже почти дождливо. А портьеру с вечера не закрыл – вот и наткнулся проснувшимся взглядом на прогноз слякоти и в настроении. Ведь кому спросонья хочется зреть эдакую неприятность? И, предположим, даже день выходной, и спешить никуда не надо. Но настроение – шлёп! – кляксой сметаны на пол, и даже кота нет. И вот подходит такой Читатель к столу своему письменному, или столику журнальному, или любому другому месту, где планшет или ноутбук его ждёт. Открывает. А там эта фраза. Читатель одного типа подумает: — Ну, привет!
А второй пофилософствует: — Ну, коли я – друг, то этот привет ко мне. А ежли я не друг вовсе? Но любопытство может и потянуть за собой до следующей фразы, а там, уж, как говаривается моей дщерью: «На вкус, на цвет фломастеры разные».
И в продолжение фразы читает следующее: «Благодаря моей очень хорошей знакомой, имя которой я не могу не указать – Лилии Калаус, которую отличает цепкость слова, умение восхитить эрудицией, и которая бросила клич на подписку на её пока ещё не изданную книгу, — я обкусала себе все костяшки пальцев, коря себя за то, что эта идея витала в воздухе – и она! Она её поймала. А я нет. И потому я снова буду искать самостоятельный выход к изданию своих книг, коих накопилось уже – в ладонях не удержать. И на подкорке крутится противоречие: «Надо ли их издавать…», и тут же – «Конечно, надо. Ты их писала, чтобы читали. Ты их писала, собирая опыт, часть своей жизни. Ты их написала. Издавай».
Живём мы в странное время. Издательствами называют себя типографии. Пишущий автор даже не может назваться писателем. Потому как он ещё не знает – кто он на самом деле. Опубликованные рассказы, повести в журналах – как-то и не счёт, потому что о тиражах и гонорарах этих изданий неловко говорить. У него нет ни издателя, ни читателя. Он окружен безысходностью. Потому как на издание нужны средства. На жизнь, во время которой ты пишешь, нужны элементарные средства. Но ты никому с этими проблемами не нужен.
Вот такая история получается, в которой за фразой «Привет, друзья мои!» напишешь эту строчку, и дальше уже опускаются руки, потому что можно написать любую ерунду, но не призыв к помощи. Потому как стыдно просить.
Перебарываю свой стыд с одной только целью – узнать, а кому интересно будет читать мои рассказы, повести, романы? И, подобно примеру Лили Калаус, объявляю подписку:
Кто готов приобрести мои книги:
«Небо на ниточке» — роман о проблемах больных раком.
«Потерянное имя» — приключенческий роман о поиске смысла жизни.
Сборник рассказов-реалий «Фломастеры для Тициана»
Книги для семейного чтения:
«Деревенские сказы Пропа» (повесть)
«Мулета для скрипки» (повесть)
«Жили-были куклы» (повесть)
