Из окна. Из меня. Из офиса… из дома… Нет разницы – откуда и куда ты смотришь. Есть только то, что ты видишь. Не в прямом смысле «видишь», а «что разглядел».
Взгляд тянется за плывущим облаком. За ним можно наблюдать долго. Вороша воспоминания. Там, где-то скрылся след моего прошлого, где я, ребёнком, стою на крыльце своего детства и разглядываю небо.
Папа только что прочитал мне красивые рассказы Бианки, и я пытаюсь высмотреть там высоко красивых больших белых птиц. Я ещё не знаю, что лебеди здесь не летают. Не знаю – зачем я их жду. Ещё не скрещена моя судьба тропинками. Ещё не вырос крест на бабку с дедкою. И не распробована пока ещё земляника на погосте. Ещё не знаю – что я, кто я… Много чего ещё не знаю. И тают облака, а лебедей всё нет. И уже полдень, и мама зовёт обедать. А я боюсь упустить время пролёта птиц…
Так, до сей поры, глядя ввысь, я будто жду лебедей. Уже без папы. Без мамы. Жду.
Взгляд с трудом отрывается от неба и перемещается на серые немые здания двора. Картина не маслом и не акварелью. Да и картина ли… Серая клякса в оттенках, с контурами квадратиков зданий. И не окраина, но как всё окраинно. А, может, это просто моя окраина? Что сто/ит раздвинуть взгляд в прошлое или заглянуть в будущее, раскрасить разноцветьем, разгладить, отутюжить, подретушировать? Реальная картина может вытягивать только воспоминания. А украшения-придумки подобны вневременному пространству, в котором меня не было, и нет. Для мечты же не хватает хотя бы одной прожилки розового отсвета. Тяну поэтому взгляд в небо. А лебедей всё нет, или уже улетели.